Mudar la piel

Traía la tarde un rumor de arenas
que alcanzaban perezosas las olas
y fabricaba el viento las cabriolas
de las gaviotas que graznan mis penas.
-¿Por qué te las tragas y te envenenas?
-Llora como un valiente, llora a solas.
-¿No oyes el grito de las caracolas?
-Golpéate el pecho y verás que suenas.
Alzó el mar su voz sobre las gaviotas:
-Recuerda que eras un crío pequeño
cuando yo era una piscina muy grande.
Sonrió en mí el niño, lágrimas rotas:
"Duele jugar a cambiar tras un sueño,
mudar la piel de un amor que se expande."
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La Forza del Destino

Aprendí a amar lo sencillo.
Por eso te distinguí,
supe que al fin eras tú a todas luces
con la Forza del destino,
vibrando en mitad de la apoteosis
de las trompetas de Verdi,
en los vientos por ti sonando dulces
como un clamor silente,
como el último sorbo de un buen vino
yo te distinguí y te amé
con la boca y los oídos.
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La causa debida

Porque una vez hubo muerte
y le dio muerte la vida.
La vida, que siempre vuelve.
La vida.
Siempre.
Detrás de,
por encima de,
a pesar de,
en el fondo de todo.
Adelante.

Te esperaba.
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Quizá un día no esté, amor

Quizá un día no esté, amor,
y estas ilusiones de hoy
habrán sido estrellas fugaces
viajando en el tiempo.

Quizá un día no esté, amor,
e irás olvidando quién soy,
las cosquillas que me haces,
la magia que estamos viviendo.

Quizá un día no esté, amor,
y verás desaparecer lo que te doy
como se funde la cera que arde
hasta extinguirse el propio fuego.

Quizá un día no esté, amor,
y verás que sólo soy
las huellas de pies descalzos grandes
desvaneciéndose en los azulejos.

Quizá un día no esté, amor,
y ni yo sabré por qué no estoy,
pues te voy amando desde aquella tarde
para mandar ese día al infierno.
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Viento local

Como siempre,
volviendo a romper en nuestra orilla
-manos arriba-
ferozmente,
felizmente,
el Amor.
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Espinos en la garganta

Cuando lloro hacia adentro
trago agua y veneno,
con esfuerzo,
como si fuese yo tierra muerta
que odiara por siempre el agua,
y me brotan espinos en la garganta
para que me asfixie el aire,
para que sufran mis pulmones,
para que sufran mis ojos,
para que sufra mi alma,
para que empuje a la luz mis palabras
como empujan los ataúdes hacia la nada:
con una oración,
con una pala.
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Le soffici parole

Sottovoce ti ho detto

le soffici parole nei miei sogni...

         Io sto seduto accanto a te,

il castello di fianco a noi,

la luna in fondo,

le stelle, spuntando...

Non esiste più la tua timidezza,

e ti sfioro con le labbra.

L'aria è calda

nonostante il vento freddo.

Ci prende un' esercito di baci,

prigionieri nelle mani del tempo...

Il mondo per noi

è ormai

troppo

lontano.

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Ir BuScAnDo

Buscando
Acrílico, óleo y aerosol
100 x 80 cm

Mi agradecimiento y admiración a Facu,

en cuyo blog encontré esta obra suya que ilustra el poema.

Es algo que nos cansa,

que nos alegra,
una contradicción constante,
una eterna interrogación,
el ceño fruncido,
una arruga en los ojos,
una mueca en el rostro,
pedaleo incesante,
un lápiz con goma,
papel emborronado,
la pesada incertidumbre
contrapesada por Amor,
alfileres en el sillón,
una aguja de luz
cosiendo las horas a los principios,
un precipicio
y sus vistas,
un desierto y un pozo,
un dolor y algún gozo,
un paso atrás y dos adelante,
la inveterada seña
de nuestra encrucijada sempiterna,
un mapa con tachones y rayajos,
al trasluz un sendero de colores claros,
es algo que nos mueve y movernos.
Ir buscando.
Vivir es ir buscando…
Y tal vez encontrar.
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Cuando llegues al último por qué

A mi hermana María,

con una parte de lo mucho que la quiero.

Llorabas, llorabas mucho

y era llorera y genio y era mensaje
en tu imperfecto y críptico
y temprano lenguaje,
tú, que acababas de completar
nuestro círculo de luz.
Formulabas preguntas
antes de saber pronunciar palabras,
cosas como “¿cuánto queda para llegar?”
o “¿dónde se fue la abuela?”,
tú, que eras tan linda y tan pequeña
que te atrevías a preguntar por qué.
Pero te reías mucho,
quizá te reías siempre
y, en tu universo de muñecas,
los peluches te sonreían, te adoraban
a ti, que eras mi hermana adivinada,
que fuiste presagio infantil mío.
Creciste, hermosa adolescencia,
mejor: crecimos, y hoy doy por válidas
las peleas que siempre tuvimos,
las aventuras que Cronos nos devoró
a mí, al hermano y a ti,
que arribaste con los últimos vientos
de la juventud de papá y mamá.

Ahora que la vida te pasó por su lija,
te pienso y me dueles y te digo:
llora como cuando eras niña,
hazte todas las preguntas
y cuando llegues al último por qué,
empuja fuerte la puerta,
que viene la Vida a tu encuentro
y trae de la mano
la alegría de tu niñez.

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PARTIR

A marcharse lo llaman partir,
porque tiembla el todo
separadas sus partes
y se estira
y duele
y se quiebra,
quizás.

A marcharse lo llaman partir
porque cuando marchamos
alguien se encoge por dentro
y se agría
y se agrieta
y se rompe,
a veces.

A marcharse lo llaman partir
porque chillan las golondrinas
junto al tren y su chillido
raja las nubes
de la tarde,
a veces,
quizás.

A marcharse lo llaman partir
porque no era momento de concluir.
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