martes, 30 de noviembre de 2010

El sueño del universo



Mientras te veo dormir,
siento que asisto
al sueño del universo
en su infinitud de cuerpos
en la oscuridad espacial sostenidos
buscando giros perfectos
que les alcancen la luz.

Mientras te veo dormir,
siento que asisto
al sueño del universo
en su colección de seres pequeños
en un reloj de arena contenidos
buscando cuatro elementos:
palabra, fuego, amor... luz.
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Gracias a Lola por prestarme la luz que toma prestada la luna
inmensa donde descansan tantos deseos, recuerdos y oraciones.
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sábado, 27 de noviembre de 2010

Prueba de amor

Nos dormimos en una cama de ochenta
y acabé en el suelo yo.

La otra herencia

Pienso en los gestos olvidados, en los múltiples ademanes
y palabras de los abuelos, poco a poco perdidos, no heredados,
caídos uno tras otro del árbol del tiempo.
De Cortázar en
Espérame en Siberia.

Ella me devolvió a este pensamiento esta mañana de gotas de lluvia compitiendo por deslizarse y ser la más rápida en los cristales del ventanal que da al mar. Quien me conoce sabe que es esta una reflexión muy mía, muy de siempre, la lógica de tener presente a lo más parecido a un ídolo vital, el único vivo, que no es cantante, ni deportista, ni poeta -aunque a veces me pregunto si recogerá en sí mismo un poco de todo esto y algo más-, sino abuelo, y mío, de mis hermanos y mis primos -un poco abuelo también de algunos amigos-. Trae los ecos de otra época, los retales con los que teje historias vividas, los cuentos de cuando había otros modos de vida y en el campo se sufría pero se compartía. Y se repite, todo hay que decirlo, y aparecen en los mediodías una y mil veces -aunque con la originalidad de algunos matices nuevos en el contar- los mismos coroneles, las mismas galanterías, las mismas letrillas, los mismos relatos de vida campesina, y es como asistir a la historia que se despereza, se pone de rodillas y gatea, se pone en pie y habla. Me sirve de paso para recordarme cuánto me olvido de lo fundamental que es la memoria, la que se esfuma y azota, en su marcharse un día para volver si acaso en labios de otros, a muchos con su edad, desgraciadamente. Y pienso que si, gracias a Dios, él recuerda aún hasta los nombres y apellidos de aquellos personajes suyos, me corresponde a mí empaparme, querer recibir esta otra herencia, comprenderlo en su tiempo, con los ojos de un entonces que no es ahora, que es como se conoce más justamente el pasado. Sin dejar de mirar al futuro desde el presente -que se me acaba de escapar mientras escribía la palabra "presente"-, en él me uno a los antepasados -son 94 años ya- y atrapo sus palabras y sus gestos con infantil coleccionismo. Pienso que igual así, mientras descrubro quién soy, viniendo detrás de él, pendiendo de su mismo hilo, prolongándolo en el tiempo, puedo retener lo que fuimos.

jueves, 25 de noviembre de 2010

Muerte de las palabras

 

Se murieron las palabras y la tinta, el grafito y las teclas se irán extinguiendo junto a la voz que se irá callando. De negro van ya todos los signos. El guión se queja porque no presentará más diálogos y los acentos se niegan a aceptar que no compondrán más melodías con las letras, mientras éstas no asumen su cadena perpetua de soledad anónima, la peor de las condenas para quienes lo fueron todo con sus coreografías. Las exclamaciones no son ya nada; inútiles agachan la cabeza y se marchan: adiós sorpresa, adiós alegría... Las interrogaciones se agobian y se les queda cara de interrogante... La coma, triste de no estar entremedias. Los dos puntos, absurdos porque ya no tienen nada más que hablar después. El punto desconsolado chilla desgarrado porque sabe que será el último en partir y lloriquea asustado porque pensaba que era otra cosa eso de ser “punto final” y ahora le reconcome la duda de qué habrá después de él. No llora el cuerpo; sólo se ríen los ojos y las manos, príncipes y princesas del futuro decir. Yo salvé estas pocas desgraciadas para que se expresen y digan por dónde se les escapa la vida, para que griten despacito su fin. Estas que lees como gotas que caen al vacío


son
    las
       últimas 
          palabras
             de
                un
                  mundo
                    azul,
                      que
                        se
                         están
                           muriendo
                             de
                                 amor.

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lunes, 22 de noviembre de 2010

Vanidad


Cuando miro uno a uno
con ojos de mar, de distancia,
cuando repaso a mis amigos,
tan distintos y tan únicos
en nuestras imperfectas amistades,
con tan diferentes propiedades,
con tantos momentos pendientes,
me alegro y me animo,
confieso que me lo creo un poco
-escasas veces me lo permito-
y pienso:
algo tendré de bueno
si cuento con los mejores.

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viernes, 19 de noviembre de 2010

Recordatorio

Eres más fuerte
de lo que a veces crees:

no olvides
que la sangre que viaja
por tus venas
huele a hierro.

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lunes, 15 de noviembre de 2010

Te crees

Te crees
que te quiero son dos palabras
y por eso no entiendes
el murmullo del mar,
su lenguaje.
Desconoces los galeones hundidos,
las tortugas emigrantes,
los tesoros perdidos,
los arrecifes de coral,
el reflejo hondo de la luna,
la razón de la marea alta.
Ignoras del oleaje la mitad
y aún no sabes
el profundo motivo
de amarnos entre la espuma
y la arena blanca
desnudos como la verdad.
Te crees
que te quiero son dos palabras
y por eso no entiendes
el arrullo del mar.
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jueves, 11 de noviembre de 2010

Aparcado

Encontró una hoja amarilla
sobre la luna delantera:
le multó el otoño.

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lunes, 8 de noviembre de 2010

Desfiladero


Acabé el poema


con la sensación


de caminar por un desfiladero


y ahora soy mitad pasión,


mitad miedo


y las manos me queman.
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Avanti

Cada paso que no das
te aleja de mí,
pues conozco el sendero
y sigo caminando.
"Eres un egoísta", me juzgarás.
Pero es más sencillo lo que pienso:
no se debe esperar
a quien nunca querrá venir.

jueves, 4 de noviembre de 2010

Artistic blogger


No te lo vas a creer. The Gossip Eye y Adm Ink, dos blogueras de postín están locas locas. Sí, sí, como te lo digo. ¿Que por qué? Muy sencillo: le han dado un premio a este rinconcillo verde y colorido, pequeño pequeño, que es Azúcar y Ceniza. ¡Un premio! ¿A que están chaladas? :) Llevaba tiempo esperando contarlo -quizá dándoles tiempo a que se desdijeran, jaja- y al fin lo hago... Ya en serio, es un honor enorme por venir de quien viene y por afirmar lo que afirma. Me ha hecho tanta ilusión que lo voy a poner fijo en el blog y todo. Yo no sé si es excesiva la etiqueta de Artistic Blogger, lo que sí sé es que desde que Patri me "obligó" a hacerme el blog, este rincón ha ido creciendo mucho con los cuidados, con la ilusión y los ratos que yo le he dedicado, con la inspiración, pero sobre todo con las personas que desde varios países deciden pasarse y leer mis palabras y ver algunas fotos que las acompañan y con aquellas otras que, además de eso, participan comentando, haciendo más hondo cada poema, regando cada relato, soplando para llevar más lejos mis vientos, jugando con las cosas de niños o parándose en cada guiño de mi abuelo.
MILLONES DE GRACIAS por el premio pero sobre todo a todos por venir aquí a compartir ratos y hacer de este lugar un espacio acogedor en continua evolución. Seguiremos adelante para que quepa en un rincón tan pequeño una parte de arte de este mundo tan enorme.
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Ahora nombraré yo a 5 de los blogs más artísticos para darles también este premio, aunque considero como tales -y no es un cumplido vacío- a todos aquellos de los que soy seguidor. Pero bueno, ahí van 5:
Porque encuentro palabras de mucha altura y poesía precisa y preciosa.
Porque me fascinan sus series de imágenes y su capacidad para expresar desde ellas.
Porque me gusta bucear en las profundidades con sencillez.
Porque me envuelve y me embauca línea a línea.
Porque, desde mi primera entrada, me produce alegría este blog y su frescura.
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Si eres uno de los elegidos,
solo tienes que publicar la imagen en tu blog
y dárselo a 5 que te parezcan artísticos.
Y si quieres, decir el por qué de tu elección.
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martes, 2 de noviembre de 2010

Entrando noviembre



Estos días azules y fresquitos a la sombra son como de mayo, pero las flores no se ven en el campo, y sí en las cocheras y en los escaparates, hincadas en macetas, clavadas en tiestos, porque no es primavera de verdad. Las personas aumentaron sus pasos hoy, y van todas más rápido, más cargadas y son muchas más que cualquier otro martes. Parece que algo las hubiese vuelto locas. Uno no sabe si mañana se come más que en todo el año o si las gachas y aquellos dulces que tanto te gustaban son los culpables de tanta bolsa y del humillo que asoma por algunas chimeneas, bajo las cuales está la mano experta de la abuela o mamá. Uno no sabe bien si mañana es un día feliz o triste, si un día medio de duelo o medio de alegría. Es la tibieza que tiene que sea un día de recuerdo, caliente porque al evocar el pasado aparece lo bueno, lo dulce, lo especial, lo mágico que pasó con esa persona que ahora estará cuidando de ti, y frío porque al volver a enfocar la mirada, no está, ni volverá a estar, aunque estará viva de otra manera, en la memoria. Para existir es necesario que alguien crea en ti, que te dé nombre, que te quiera. Lo que no se recuerda, deja de existir. Así mueren de verdad muchas personas que ya se fueron y se apagan muchos antiguos sueños. ¿A que alguna vez viste una lápida sucia, rota y sin flores? Uno no sabe si es por eso que se llenan ahora los cementerios, para que con un ramito de flores no mueran más los que ya murieron. Pero yo sé que tú, como yo, no muestras tu recuerdo sólo en las flores. Sé que a veces te acuerdas de una nana cuando eras diminuto y de un día de Reyes rompiendo papel de regalo como poseído. Te acuerdas de un cumpleaños, cuando el aire no te alcanzaba para apagar las poquitas velas, y de un paseo una tarde cualquiera de diciembre, y de la nochebuena y la Navidad. Te acuerdas de un caramelo que te dio y un regalito que te hizo. Te acuerdas de un cuento que te leyó y un juego que te enseñó. Te acuerdas de cuando veló tu sueño, de cuando te cuidó estando enfermo y de cuando te hizo unas cosquillas que te parecían interminables y casi te daba algo de tanto reírte. Te acuerdas de su cara, de sus manos suaves, de sus gestos, de su sonrisa con la que aprendiste algo más de la alegría... Te acuerdas de que te cogía cuando te tambaleabas y te caías, y de ir de la mano a muchos sitios, y de sus cariños en el patio donde conociste colores y olores en las flores del rosal, aquellas rosas rojas... Yo sé que sabe que dejó un recuerdo en cada rosa. Para ella entera la primavera.
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