Viento enfocado

Poco hay que comentar
cuando tanto hay que recorrer.
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Membranzas y esperanzas

Jaén. Paseo de la Estación hacia la Plaza de las Batallas.

Recuerdo tu costumbre de lamentos,
las mañanas rutinarias
que amanecían borrascas
antes que ser Peer Gynt sonando lento,
aquellas prisas en las caminatas,
clases de lunes tediosas
y las baldosas tramposas
de la universidad, que salpicaban.
Yo no era yo
ni tú eras tú,
pero era yo un poco tú,
y eras tú bastante yo,
puede que en la esencia de los colibríes,
quizá por buscar luciérnagas en las farolas,
por esperar a darme tiempo
para fabricar otros tiempos,
estos tiempos, críticos e incómodos, en suma.

Rememoro aquellas quejas añosas,
la ciudad me pide que hable
por este gris de las calles,
cenizas de una época ominosa
que plantó en el asfalto el opio que arde
y en las lenguas ambrosía
para construir un tranvía
y llevar a un pueblo a ninguna parte.
Y ahora tú que no eras tú
ven conmigo aunque no sea yo,
porque soy un poco como tú
y tú eres bastante yo.
Ven y giremos la fotografía.
¿Ves los árboles deshojados, sus ramas abiertas?
No están muertos, que se ríen,
ya masajean al cielo,
ya con sus penachos le hacen cosquillas,
y resplandecen vivaces luciérnagas
verdes, rojas y amarillas.
Abajo, a la altura de tu cabeza,
está la luz y el aire que necesitas.
Arriba, sobre tus suelas,
están las vías por recorrer.
Al frente aguarda la Victoria alada,
palma y corona en mano.
¿Te das cuenta? ¿No lo ves?
Que no te mareen, desaprende,
y no olvides que hubo una primera vez
que tocaste fondo
y empezó todo,
al otro lado esperaba más vida:
tú, sí tú, ibas a nacer.
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Cuando Zeus amontona las nubes

 

Nada, ni el firmamento en Pegaso,
ni Afrodita prendada del herrero,
ni Ariadna saqueando el costurero,
ni musas de visita en el Parnaso,

ni Afrodita prendada del guerrero,
ni Dafne con Apolo que la admira,
ni Eurídice al jurar que no se gira,
ni el amor que no cabe ya en Homero.

Apenas Odiseo de remero,
un holocausto de aves en la pira,
la Délfica en su oráculo de sabia.

Solo la estampa pétrea de la rabia,
la muerte en los altares de la ira
y, en vano, Orfeo duerme al Can Cerbero.
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Te voy a desvestir

Te voy a desvestir
como el otoño a los álamos,
para poder yo verte
aquellas marcas grabadas
en tu antiguo tronco adolescente
y correr a lloverte
para lavarlas,
aguerrido y valiente,
y que el sol las seque
y pueda yo con mis yemas fundir tu nombre
y tú en jadeos reescribirlo,
pues te vibrarás desnuda, rayo, alarido.

Te voy a desvestir
como el otoño a los álamos,
como si fuera verano,
y no habrá invierno animoso
que pueda soportar en gélidos pilares
toda tu primavera por venir.

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Caeremos

Foto: Lola Fontecha (Mil gracias)

Caeremos como el otoño, 
como sus hojas caeremos,
nos pisarán desconocidos
el alma gris, los sueños negros,
crujirán muertas nuestras bocas
como golpe seco en el leño,
no quedarán ni tus arrojos
ni mis despojos, caeremos
al río e iremos al mar,
henchidos de llagas los dedos
nos escocerán nuestros nombres
con la sal y nos doleremos
del orgullo infame y marchito,
de luchar a espaldas del verbo
amar y, al amor del agua,
no tú ni yo, el tiempo, ¡el tiempo!
nos hará caer en las manos
de un náufrago en el mar Egeo,
en anzuelos de pescadores
o en fauces de un pez en un pecio
hundido en la zona abisal
y, lo juro, amor: caeremos.
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Si yo fuera Machado

"Yo voy soñando caminos

de la tarde". Antonio Machado.

Si yo fuera Machado,
hoy el sol brillaría mortecino
y su calor secaría el amor,
una a una sus espinas,
los quebrantos y las penas
que ahogan el alma mía.

Si yo fuera Machado,
encontraría la fuente sin caño,
el mármol frío, el agua muerta,
y sonaría el mudo viento
a trigales agostados,
los olivos a silencio.

Si yo fuera Machado,
sería mi alma el crepúsculo
de esta tarde de atmósfera plomiza
que el tic-tac del reloj oscurece,
de esta tarde de hablarle a Dios
del camino que agoniza.

Si yo fuera Machado,
caligrafiaría mi fantasma este poema
de recuerdos, soliloquios, ecos,
y estos días serían azules
y este sol, como de infancia
y esta soledad, un mal sueño.
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Conjugación del presente de disyuntivo

Yo hiero.
Tú hieres.
Él hiere.
Ella hiere.
Nosotros herimos.
Vosotras herís.
Ellos y ellas sufren.
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Oníricos

Dos moléculas de agua
gravitando ingrávidas astros
en el misterio del universo,
estables y apacibles
como una nana flotando en la noche.
Canal de una energía primitiva
que nos creó de las estrellas
para fluir de lejos,
para fundir de cerca.
Me vuelves egoísta
y solo quiero retenerte y abarcarte,
tenerte y abrazarte.
Brillamos como los sueños.
Luz fecunda. Amanecer dorado.
Ya no hay artificios
ni tabúes
ni medias tintas.
Has borrado con tus dedos mis fronteras
y has saltado mi abismo.
Has cruzado descalza
a este lado de mí donde moro solo yo.
Has volado mis puentes a tu paso.
Caminas firme y desnuda por el zaguán.
Ya no puedo prohibirte nada.
Ya no puedo desearte menos.
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Vuelvo al agua

Foto: Playa de las Catedrales. Archivo Propio

Vuelvo al agua,
donde empezaron todas las historias
que los ancianos cuentan al fuego,
los niños fabulan en la calle
y los adultos olvidan soberbios
antes de repetirlas
junto a la llama crepitante.

Volveré al río,
donde fondeé tantos amaneceres
y desarrumé las cargas de antes,
a aquellas arboladas orillas
donde erigí pabellones nuevos
de los que luego poder marchar,
a los que ahora poder llorar.

Vuelvo al mar,
donde me sumergí en mi propia busca
y morí algunas veces mucho,
y aquí, en el mar
aguardaré como el salmón el remonte,
porque nunca fui extranjero
entre agua, rocas y sal.
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Tres de la tarde

Foto: Playa El Mónsul. Mil gracias a David Riveiro por fotografiarla y prestármela.

Tres de la tarde.
Estás tirada en la arena.
Tu toalla junto a la mía.
Ambos de costado.
Nos miramos.
Un brazo tuyo y otro mío
son el nexo visible
de nuestro lazo invisible,
de la seda que se teje
incesante entre tus ojos y los míos,
labor de araña experta.
La brisa se enfurece,
se hace viento,
despeina mil melenas.
Los más guapos se juntan
a pasear músculos.
Las más bellas se unen
para pasear pechos.
Los niños juegan más a las palas
y nos golpean diez pelotas.
Las madres les gritan más alto,
regañinas con solera.
Los niños les devuelven estentóreos llantos,
lágrimas de pícaros novatos.
El sol protesta en luz y calor,
refuerza sus rayos, nos quema.
Las lavas antiguas nos amenazan
con viejas piedras
desde lo alto,
olas volcánicas congeladas.
Todo el universo se agita,
Marte vocifera,
Neptuno brama,
cada elemento nos envidia,
se inquieta
de vernos dueños del tiempo,
de concederles solo un segundo
en nuestro pensamiento,
Venus se derrite.
Y yo descubro que habitabas la Luna,
por eso haces subir las mareas
sentada en mi orilla,
por eso,
ahora que me das este beso,
quiero salvar los versos
de este poema playero,
porque el mar se está creciendo,
aúlla,
ruge,
y veo que se nos viene encima
una ola de tres metros.
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