La causa debida

Porque una vez hubo muerte
y le dio muerte la vida.
La vida, que siempre vuelve.
La vida.
Siempre.
Detrás de,
por encima de,
a pesar de,
en el fondo de todo.
Adelante.

Te esperaba.
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Quizá un día no esté, amor

Quizá un día no esté, amor,
y estas ilusiones de hoy
habrán sido estrellas fugaces
viajando en el tiempo.

Quizá un día no esté, amor,
e irás olvidando quién soy,
las cosquillas que me haces,
la magia que estamos viviendo.

Quizá un día no esté, amor,
y verás desaparecer lo que te doy
como se funde la cera que arde
hasta extinguirse el propio fuego.

Quizá un día no esté, amor,
y verás que sólo soy
las huellas de pies descalzos grandes
desvaneciéndose en los azulejos.

Quizá un día no esté, amor,
y ni yo sabré por qué no estoy,
pues te voy amando desde aquella tarde
para mandar ese día al infierno.
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Viento local

Como siempre,
volviendo a romper en nuestra orilla
-manos arriba-
ferozmente,
felizmente,
el Amor.
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Espinos en la garganta

Cuando lloro hacia adentro
trago agua y veneno,
con esfuerzo,
como si fuese yo tierra muerta
que odiara por siempre el agua,
y me brotan espinos en la garganta
para que me asfixie el aire,
para que sufran mis pulmones,
para que sufran mis ojos,
para que sufra mi alma,
para que empuje a la luz mis palabras
como empujan los ataúdes hacia la nada:
con una oración,
con una pala.
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Le soffici parole

Sottovoce ti ho detto

le soffici parole nei miei sogni...

         Io sto seduto accanto a te,

il castello di fianco a noi,

la luna in fondo,

le stelle, spuntando...

Non esiste più la tua timidezza,

e ti sfioro con le labbra.

L'aria è calda

nonostante il vento freddo.

Ci prende un' esercito di baci,

prigionieri nelle mani del tempo...

Il mondo per noi

è ormai

troppo

lontano.

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Ir BuScAnDo

Buscando
Acrílico, óleo y aerosol
100 x 80 cm

Mi agradecimiento y admiración a Facu,

en cuyo blog encontré esta obra suya que ilustra el poema.

Es algo que nos cansa,

que nos alegra,
una contradicción constante,
una eterna interrogación,
el ceño fruncido,
una arruga en los ojos,
una mueca en el rostro,
pedaleo incesante,
un lápiz con goma,
papel emborronado,
la pesada incertidumbre
contrapesada por Amor,
alfileres en el sillón,
una aguja de luz
cosiendo las horas a los principios,
un precipicio
y sus vistas,
un desierto y un pozo,
un dolor y algún gozo,
un paso atrás y dos adelante,
la inveterada seña
de nuestra encrucijada sempiterna,
un mapa con tachones y rayajos,
al trasluz un sendero de colores claros,
es algo que nos mueve y movernos.
Ir buscando.
Vivir es ir buscando…
Y tal vez encontrar.
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Cuando llegues al último por qué

A mi hermana María,

con una parte de lo mucho que la quiero.

Llorabas, llorabas mucho

y era llorera y genio y era mensaje
en tu imperfecto y críptico
y temprano lenguaje,
tú, que acababas de completar
nuestro círculo de luz.
Formulabas preguntas
antes de saber pronunciar palabras,
cosas como “¿cuánto queda para llegar?”
o “¿dónde se fue la abuela?”,
tú, que eras tan linda y tan pequeña
que te atrevías a preguntar por qué.
Pero te reías mucho,
quizá te reías siempre
y, en tu universo de muñecas,
los peluches te sonreían, te adoraban
a ti, que eras mi hermana adivinada,
que fuiste presagio infantil mío.
Creciste, hermosa adolescencia,
mejor: crecimos, y hoy doy por válidas
las peleas que siempre tuvimos,
las aventuras que Cronos nos devoró
a mí, al hermano y a ti,
que arribaste con los últimos vientos
de la juventud de papá y mamá.

Ahora que la vida te pasó por su lija,
te pienso y me dueles y te digo:
llora como cuando eras niña,
hazte todas las preguntas
y cuando llegues al último por qué,
empuja fuerte la puerta,
que viene la Vida a tu encuentro
y trae de la mano
la alegría de tu niñez.

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PARTIR

A marcharse lo llaman partir,
porque tiembla el todo
separadas sus partes
y se estira
y duele
y se quiebra,
quizás.

A marcharse lo llaman partir
porque cuando marchamos
alguien se encoge por dentro
y se agría
y se agrieta
y se rompe,
a veces.

A marcharse lo llaman partir
porque chillan las golondrinas
junto al tren y su chillido
raja las nubes
de la tarde,
a veces,
quizás.

A marcharse lo llaman partir
porque no era momento de concluir.
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Como si fuera yo Normandía

A veces me preguntas
por cuestiones de diario,
como: "a qué día de noviembre estamos",
yo te digo: "a 2"
y ya estás agarrando el peón
para hacerte hueco en "e 2"
y prepararme un ataque
fulminante con la reina
y yo me quedo con cara de Borbón
torpe, sin saber a qué este ajedrez,
debatiéndome entre buscar tableros
en las baldosas de casa
o escaquearme
y evitar que otra pregunta tuya
sobre infusiones sudamericanas
desde la puerta de la despensa
me lleve a un jaque mate
y me desembarque la tarde en el ánimo
como si fuera yo Normandía
e ignorase que hoy estaba señalado
el calendario del frigorífico,
que hoy era tu día D
y ésta tu hora H.
Por eso, si un día me preguntas
dónde está el trapo del polvo,
te prometo que lo ondeo
con el palo de la escoba,
te firmo un tratado de paz
en el ticket del Mercadona,
te saco de casa a toda prisa
y nos vamos de concierto a La Botica,
que seguro que alguien bueno toca.
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Viento de tarde

Alzaron sus miradas
cuando se agacharon los girasoles.
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