Toda la plata

Sólo la plata
de los olivos
en los campos secos.

Los verdes de ayer
hoy son amarillos
de pastos más muertos
que vivos,
ya ni dormidos
sobre la tierra colorada
que grita con grietas
la angustia de su sed.
Grado a grado
soporta el martirio
de su estación mala
y se vuelven mudos los campos,
los árboles se hacen estatuas
y no arrulla el arroyo
la frescura de su paso fino.
Ni el duro suelo
acoge las huellas de mis pasos
ni se escucha nada en el camino
salvo el sonoro canto
de las cigarras.

En los campos secos
sólo la plata
de los olivos,
toda la plata.