Como si fuera yo Normandía

A veces me preguntas
por cuestiones de diario,
como: "a qué día de noviembre estamos",
yo te digo: "a 2"
y ya estás agarrando el peón
para hacerte hueco en "e 2"
y prepararme un ataque
fulminante con la reina
y yo me quedo con cara de Borbón
torpe, sin saber a qué este ajedrez,
debatiéndome entre buscar tableros
en las baldosas de casa
o escaquearme
y evitar que otra pregunta tuya
sobre infusiones sudamericanas
desde la puerta de la despensa
me lleve a un jaque mate
y me desembarque la tarde en el ánimo
como si fuera yo Normandía
e ignorase que hoy estaba señalado
el calendario del frigorífico,
que hoy era tu día D
y ésta tu hora H.
Por eso, si un día me preguntas
dónde está el trapo del polvo,
te prometo que lo ondeo
con el palo de la escoba,
te firmo un tratado de paz
en el ticket del Mercadona,
te saco de casa a toda prisa
y nos vamos de concierto a La Botica,
que seguro que alguien bueno toca.
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Viento de tarde

Alzaron sus miradas
cuando se agacharon los girasoles.
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Nuestro pasado

Sol poniente cerca del Arrecife de las Sirenas (Almería)

Nuestro pasado no se recupera:
no podré volver a rondar tu puerta
y no volverá tu palabra experta,
ni tú, alegre flor de primavera.

Aquel príncipe azul que te bailó
se desvaneció por no poder verte
y aquel viejo cine oscuro, por suerte,
conserva la butaca en que se habló...

Todo morirá como mi semilla,
y sin ti marcharé hacia el otro polo
donde te aguardaré más impaciente.

Cuando la oscuridad llegue a mi orilla
me hallará con mis recuerdos, mas solo,
como en el crepúsculo el sol poniente.
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De tan pequeños que fuimos

Dale al play para escuchar mientras lees estos versos

Desempolvamos jerseys de bebé
con alguna mancha puntual
que es como un sello del tiempo
y tiñe los vestidos blancos
-del blanco de los lirios blancos-
el color sepia de los recuerdos
que de tan pequeños que fuimos,
jamás almacenamos,
que de tan pequeños que fuimos,
jamás evocamos.
Hay una raya en el suelo
del tiempo que fue,
una raya que se eleva y hace un muro
que nos impide saber lo que pasó,
aquello que, sin embargo, vivimos
los primeros meses de este mundo
que de tan pequeños que fuimos,
jamás almacenamos,
que de tan pequeños que fuimos,
jamás evocamos.
Hay un dolor hermoso y extraño
al otro lado de la primera memoria
donde cabe la rara nostalgia
de cómo fue abrir los ojos,
de quienes nos esperaban en casa,
nostalgia de besos, nanas, juegos y palabras
que de tan pequeños que fuimos,
jamás almacenamos,
que de tan pequeños que fuimos,
jamás evocamos.
El olvido es nuestra tierra asolada
bajo una luz primordial blanca
-del blanco de los lirios blancos-
donde suena etérea la cajita de música
y se duermen aquellos ecos felices
que de tan pequeños que fuimos,
jamás almacenamos,
que de tan pequeños que fuimos,
jamás evocamos,
que de tan ignorantes que somos,
jamás extrañamos
y, sin embargo, vivimos.
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Soy del sabor de mis labios

Soy del sabor de mis labios,
de la escarcha y del romero,
de la aceituna y del mango,
del tacto tibio del beso
que se estampa en el ocaso
cuando florece el deseo.

Soy del vigor de mis brazos
que temblando amanecieron
de la noche en tu regazo,
de una luna y mil luceros
que escogieron mis abrazos
y de abrazos encogieron.

Soy del cristal de mis manos,
que despiertan de mi cuerpo
cuando ya lo han entregado
y mirando están tu sueño
mi alma y mis ojos aunados,
prisioneros del momento.

Soy uno a tu piel pegado
y sin ti soy sólo medio:
ni manos, ni brazos, ni labios,
una palabra existiendo.
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Viento de las nubes arremolinadas

Atardecer en la costa de Almería

Late en las nubes
algo de ti,
algo de mí,
que hace temblar a las gaviotas.
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Haiku sfumato

Foto: Piazza del Campo, Siena.

Son ya las doce

del reloj de la plaza

retumba el toque.

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Ámbar

Donde se duerme la imagen, se levanta el deseo, así tan enhiesto, tan decidido y potente que no escatima en besos, pintando el cuerpo apenas la boca, como una brocha de colores, viendo uno, queriendo ser visto el otro, traspasando el espacio voces de respiro, jadeos ahogados en sus ecos, tocando el cielo del último aire...
Recorre la yema del dedo la clara finura de las piernas, erizando el vello como mesa la brisilla los trigales ya amarillos, que se anaranjan del calor, como las piedras preciosas que nos dejó la geología, al inicio de los tiempos. El brillo meloso, la mágica luz, las formas suavizadas, insinuantes, la elegancia del ámbar, para la piedras, es insultante. ¡Quién no la desea!
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Poema de aridez

(Trayecto a través del desierto desde Asuán hacia Abu Simbel, Egipto)

El Cielo besó al Agua.
El Agua besó a la Tierra.
La Tierra besó al Agua.
Pero también amó al Sol.
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Me prescribo venenos

Enviudo cada lunes que te vas

y se me viste el mar de negro,

mi saliva me sabe a sal

y me prescribo venenos:

un transeúnte al que envidiar,

unas fotos para echarte de menos,

un cometa para volar,

un reloj que escribe versos.

Enviudo cada lunes que te vas

pero si me estampas los besos de los viernes

trago tu dosis impaciente,

tu antídoto dulce para mi soledad.

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