Reflejo de mediodía

La línea de cumbre de la sierra de La Mujer Muerta, forma la silueta de una mujer yacente cubierta por un velo. Algunas leyendas explican esta forma por tierras segovianas.

Los recuerdos

a veces duermen para existir,

se aletargan,

como si durmiendo soñaran,

como si soñaran que siguen ahí

coleccionando renacuajos,

jugando con las bicicletas en la plaza,

escribiendo los primeros versos,

viviendo el último beso,

arañando la última espalda.

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Reflejo de amanecer

Despuntó un sol tan cálido

que creo que no se hará noche

en todo el día.

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Júrame

Júrame
que tu faro no se paró
mirando la luz a tierra.

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Pasar. Pisar. Posar. Pesar.

Pasamos

por mitad de cristales y flores,

pisamos

la tierra árida cantando canciones,

posamos

los sueños en el horizonte,

al final del sendero

que existe para nosotros,

y pesamos

(no quiero decir "pensamos")

en quien fue

y ya no es

con más o menos disimulo.

Pasamos rápido,

pisamos lento,

posamos en esta foto absurda,

pesamos en el final feliz del cuento.

Pasamos.

Pisamos.

Posamos.

Pesamos.

Y donde se cruzan las trayectorias

de los que vienen y los que van

se aferran nuestros perfumes

al aire

y asciende el de la tierra mojada

del suelo.

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La verdad duele

“La mentira es mejor cuanto más parece verdadera,

y tanto más agrada cuanto tiene más de lo dudoso y posible.”

Don Quijote de la Mancha.

-Siento tener que decirte esto. Sé que no te va a gustar. Pero creo que debes saberlo.
-Dímelo ya, acabemos con esto rápido; no le des más vueltas.
-Pues, la verdad era, en fin... La verdad que necesitabas saber era justo lo que te temías.
-Lo sabía. Cierto, era lo que me pensaba, pero te confieso que no quería que fuera verdad, quería estar equivocado, que alguien me hiciera ver que todo eran absurdos tormentos míos. Y luego está la falsedad. Hay tantas cosas que se han dicho, tantos detalles, tantos gestos...
-Ya, pero lo siento, tú ya sabes lo que se dice desde antiguo: la verdad duele.
-Sí, pero ¿quién dice cuánto duelen las mentiras?

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La caza del tesoro

Si no hubiera sido tan pequeño,
me habrían cabido más lágrimas,
lágrimas para llorar con justicia
las bondades que al irte te llevabas,
pero en mi minúsculo cuerpo de infante
cupo sólo llanto para llenar un barreño,
un barreño que era amor a mares,
mares para echar a flotar un velero,
un velero de una tarde de manualidades,
de un marinero con ocho años
que jugaba a navegar por su océano triste
imaginando alegre que te sorprendería,
abuela, en mitad de aquel viaje al que te fuiste.
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