Hablo solo

Me pregunto dónde estás ahora mismo.
Mis ojos me dicen que no estás,
pero siempre me queda un hilo de duda,
una puerta abierta a la posibilidad
de que andes en algún lugar ignorándolo todo,
quizá como una fuente de energía
esperando su momento perfecto para brotar,
para explotar y conquistar
mundos de otros -también el mío-
con sólo mirar a los ojos y luego pestañear.

Una sonrisa tuya asolará los peores días
y habitarás con tu frágil ingenuidad
baldosas azules que te conocerán a gatas.
Para ti volverá mi niño interior
a jugar contigo, a cantar, a ser payaso
con el único e impagable sueldo de tu risa.
Andalucía, generosa, te va a hospedar
si al final vienes -un día seguro que vendrás-.
Conocerás el otoño en tus propios ojos:
el verde que en el espejo descubrirás
cuando entiendas que la luz lo crea todo
-y todo lo hace mortal-.

Cuando empieces a garabatear
la casa, los abuelos, un manzano de frutos rojos,
el sol regalándose al mar de olivos, el río
y tú de la mano de papá y mamá,
te llevaremos a aprender los colores
en el cielo de las tardes de Málaga
para que te enseñen a pintar
y a sentir,
y volaremos cometas juntos.

Anticipadamente perdona por querer mostrarte tanto,
disculpa las veces que me voy a equivocar.
Fíjate qué tonto, que voy hablando solo
sin saber siquiera si estás
en algún lugar riéndote y riéndote
en el limbo del amor
esperando tu turno mientras yo miro al mar
y pienso que te voy a querer tanto
que me vas a hacer inmortal.

:)

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Como soplar una vela

Era una tarde del primer mes del año diez del siglo veintiuno y Patri me animó y me ayudó a acometer un acto sencillo de creación. Con unas cuantas teclas pulsadas y un puñado de clics apareció en la barra de direcciones el texto "azucaryceniza.blogspot.com", guardando el nombre de un anterior espacio personal más privado, para conocidos, cuyo último poema fue el autor del golpe mortal, un poema a la postre especial que aquí aún no ha aparecido, a pesar de ser un poco el germen de este pequeño rincón, que era, un día como hoy hace un año, una casa vacía, unas paredes viejas sin pintar, una fuente con agua por brotar, una habitación de mudanza, una ventana antigua filtrando la luz serena del tiempo que se va y de lo inesperado que viene.

Y la misma tarde pero de enero de 2011, redacto estas líneas y es como soplar una vela, miro el archivo y me quedo sorprendido de cuánto tiempo he pasado aquí estos doce meses, de cómo hemos ido amueblando esta casa, dándole color y escribo asombrado de lo chica que es esta habitación, de lo pequeño del rincón, pero contento de que haya resultado acogedor para tantas personas interesantes a las que leer, que me leen y con las que comunicarme, de las que aprender, con las que disfrutar del amor por juntar letras, ordenar palabras y sentir, mil cosas, pero sentir.

Sentir.
Sentir.
Siento... ilusión.
Siento... gratitud.
Por eso: GRACIAS.
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Incendiados

Quiero desaprenderme
y olvidarme que soy
alguien distinto de ti,
otro ser, otro cuerpo.
Y quiero que te deshagas,
que te tornes aceite
y enciendas cada noche mis sábanas
como candil antiguo,
que le prendas fuego a la medianoche,
vestal de mi templo,
y que me consumas contigo
y durar una vida ardiendo
en la misma lumbre
hasta ser -un día lejano,
un amanecer nuevo-
tú y yo
la misma ceniza
sobre la hierba.

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Por su cauce

La vida que discurre seca

y gris se crece

como los ríos de nieve

en primavera.

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Las tardes absurdas

Se me hacen las tardes
absurdas sin ti
y me digo:
"¿Por qué valen menos
los segundos de este tiempo
que se pierde como bruma?
¿Por qué valen menos
si siguen siendo tiempo
que corre en el mismo reloj
de la mano que coges
cuando tú y yo queremos
que los minutos no huyan?"

Se me hacen las tardes
absurdas sin ti
y me digo:
"¿Para qué quieres el viento
suspirando en el horizonte?
¿Para qué la brisa cálida
rizando a soplos las olas?
¿Para qué te valen las luces
de atardeceres de ensueño,
el sol muriendo sobre las barcas,
las nubes multicolores
haciendo sus mágicas cabriolas?"

Se me hacen las tardes
absurdas sin ti
y me digo:
"No pasa nada,
no eres un egoísta,
disfruta de las vistas,
llámala desde la terraza,
ponte a escribir poemas,
que le tiemble el pulso porque la piensas".
Pero me desinflo al recordar
un verano entero nuestro y me digo:
"Imbécil, ¿de qué te vale el mar?"

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Silbos urbanos

Traigo en mi piel una lista
de deberes por hacer,
de imágenes concebidas
aún por pintar.
Porto conmigo fantasmas
que vienen de fábrica
e impregna mi pelo
un zigzag de humo
de cigarros que nunca fumó mi boca.
Pero silbo tu nombre al doblar
cada esquina,
cada chaflán
de las calles que agonizan
y me logro atrever con el mañana,
quiero decir,
que me transporta -un poco- su melodía
todavía por venir,
que todo cambia.
Y brindo alegremente
con mi sombra íngrima
por su despedida,
con el hosco fantasma
que ya no me habita.
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