Mi vida en peligro

La playa está a unos metros de donde se celebra el mercadillo. El pasillo entre los tenderetes es como una arteria por la que circula la vida de este pueblo junto al mar, un ir y venir de gentes de distintos colores, de distintas lenguas. Unos trabajan y gritan su oferta. Otros pasean y observan cada puesto en busca de algo que necesitan o en busca de algo que empezar a necesitar. Muchos se pueden permitir empezar a necesitar cosas innecesarias.

En mitad de este trasiego, un individuo medio escondido entre dos puestos, sin llamar la atención -me atrevería a decir que algo camuflado- como si fuera un turista más de unos sesenta años. Lo acabo de ver con mis ojos. Ha sacado discretamente su pistola, ha estirado su brazo, ha guiñado su ojo y, cuando el corazón se empezaba a helar ante el inminente movimiento del gatillo, ha sonreído con la mayor frialdad posible para gritar: "O me compras o te disparo".

No le he comprado. He girado la cabeza para seguir mi camino, pero él ha cumplido su amenaza, si bien estoy vivo para contarlo: me ha descerrajado cinco pompas de jabón y me ha herido de infancia, y he visto pasar ante mis ojos rápidamente las lentas tardes de verano experimentando proporciones hasta dar con la receta exacta de jabón y agua para soplar a través del aro y hacer las pompas más grandes y más consistentes. Estoy sano y salvo, sí, no te preocupes por mí, pero ya con la consciencia recuperada pienso que este viejo con sus tiros ha puesto mi vida en peligro vital. Y, de hecho, me ha alcanzado.